Shedding Skin, Shedding Lives

Necesito escribir o ardo. Arriba mi madre sentada, entre 6 mujeres más, tomando café para celebrar sus 70. Menopausia, agresiones, abortos, maridos, noviazgos...¡cuanta cosa se pueda imaginar en un café entre brujas! Blancas, se dicen; cuando relatan sobre mi abuela, las vecinas, todas esas figurillas de Escazú. No se trata de echarme flores, pero llevo días intensos de estar encerradx con ella. En esta casa, aprovechando que la tengo porque no sé, realmente, lo que es vivir con ella bajo un mismo techo, menos en esta casa que me vio nacer. Extraño, si lo piensa, porque sé lo que se siente entrar a su casa en Vegas y las mañas que tiene al levantar la maleta de un cuarto a otro de un hotel. Pero dudo, al pensarle durmiendo aquí tranquila, si muy en el fondo le molesto. Si quisiera mejor, ella también, no tenerme tan cerca. Es un sentido de algo que llaman "inadequacy" en inglés, lo que siento, cuando sé que bien no tengo con ella una relación similar a la que creo comp...

Juro a veces llorar de alegría. He preferido últimamente eso. Aunque sean los diversos dolores los que me lleven a las lágrimas, llevo tiempo de sentir el agridulce nudo en la garganta conforme expelo sentires de bendición por el ahora sumados con angustias propias de una mente en el recuerdo. Familias completas se mueven frente a mí. Las veo pasear, juntas en sus buses, botes, lanchas, los parques de estadíos en los que pasan su evolución. Luego veo a mi madre, sentada en un sillón, por allá. La sala de la casa en donde viví mi infancia alberga las esencias de quienes han sido abusivxs en ella; y eso circula. Yo lo muevo hasta que sane, no sin reconocer el brete de mi hermano primero. El de sus hijxs, niñes adoptades en mi alma como la respuesta de aquelles seres del hospicio que nunca llegaron a esa misma sala de mi casa en la cual tanto les sueño. Yo sueño con orfanatos que no sean eso. Sueño con hogares de personas sobrevivientes que reciben amor. Vamos a retomar La Semilla,...